Num ciclo de abandono..

Há em certas alturas de encontrar as coisas, um vôo rasante e frio pelos corredores das hipóteses, e a cruzar a amplitude inteira do que se pode pensar e sentir, num fascínio assimétrico pela orla da vida. E tudo está tão calado; por causa dessa outra atmosfera, desse outro lugar, toca-nos uma tristeza antiga. Um fio de cansaço pelo abismo que se nos apresenta. A distância daqui ao depois é maior que a intenção do meu salto, que a vontade de paisagem nova. Porque cada nova paisagem é simplesmente igual a todo um filão de visões que já tive.. É fechar o livro, como se já soubesse o que vai acontecer. No entanto, nunca sem ironia, é-me apresentada outra forma de equilíbrio - sempre aquele que não havia imaginado - um esboço secreto de algo que ainda está para vir, condensado numa crença. E aquece como um lume de inverno o tudo cair de novo no seu lugar, como a sapiência de uma verdade a disciplinar-me a convicção... E a alma mistura-se em amenas conversas consigo mesma, no sabor de uma nova, ainda que vaga, conquista. Os significados despem-se das palavras, comovendo-se com a inocente e trágica lição destes pequenos nadas que são tudo, e fundem-se de novo, respirando já uma nova consciência. Depois outra palavra que os procura, puxando essa história ao palpável, excedendo-se com uma luz um pouco mais clara que o dia, para seguir na estrada, registando o imperceptível movimento de fora para dentro das memórias. E notamos que naquele momento, crescemos mais um pouco para nós mesmos, eventualmente para os outros, e houve ali nomes para o descrever...

Na volta do círculo, em torno de sítios que ficaram vazios, acontecimentos que ficaram quase incompreensíveis, descrevendo concentricidades em que apenas difere a metáfora, na sequência
de um ciclo de abandono, como um coração que pára de bater...

E o vento lá fora que vive sem chão, mede a força da noite
esvazia-a, e abre o instante de preparação do dia
soltando o seu aceno intacto para as horas...

Intervalo

Às vezes do fundo das ideias vem uma brisa que parece nascer do nada, uma espécie de conjugação de verbos desconhecidos, uma procura que poderia conduzir a algo, nem que fosse tão somente ao mesmo, mas tendo a certeza que houve uma procura, de que se caminhou, nem que em direcção à pura simplicidade do nada. Apenas em mais uma tentativa de pronunciar o mundo, de uma forma íntegra, dotada de unidade como um organismo vivo. E nessas alturas percebe-se bem a natureza escalar e contrastante da forma como vemos as coisas, e notamos não só as presenças de tudo, mas as ausências que lhes servem de pano de fundo; e o escuro de repente é uma mentira contada apenas aos nossos olhos e percebemos o interstício onde a respiração do mundo se sustém; aquilo a que chamamos silêncio... Subitamente é possível entrar numa espécie de omnipresença, numa arrítmia de trajecto vário, e entra-se em longos diálogos com os indizíveis a que não se pode dar forma tantas vezes, de frágeis que são os ramos em que poisam.. É assim que as verdades se encontram, sem corrimão, sem legados, com aquela poderosa arma que é a imaginação, a pulverizar as escalas, a destituir as classificações arbitrárias, usando apenas da elegância natural da mente como ferramenta na busca de um valor definitivo. Ainda que este só dure um instante luminoso já valeu a pena e já é mais fácil dormir tendo por companhia uma nova transparência de convicção. O apelo a uma relação mais primordial entre chão firme e vertigem para que o sonho que aí vem seja destituído de noções que não são o que querem significar; para de uma forma mais voluntária, adormecer como quem inventou o próprio intervalo em que repousa..